Кухня шута

Я разучусь любить тебя. Прости.
Я обещаю. Не побеспокою.
Уйду. Приняв "прощай" как дар.
Вновь став никем. И вновь – собою.

Кали-юга. Всё, что еще секунду назад казалось важнее жизни, превращается в мару. Кошмарный сон, выход из которого крепко заперт. Ах, Кама, глупый цветочный лучник. На дворе кали-юга и твои стрелы убивают вернее и болезненнее чем скупость пользы или беспристрастие дхармы-закона.

Я – грешник. Моя карма требует расплаты. Честно и сполна. Теперь я точно знаю – ада нет. Мы платим за всё здесь и сейчас. И я перебираю свою боль как четки.

Но всё будет хорошо. Иначе и не может быть. По крайней мере, у меня остались мои дети. Мне отказано в праве быть счастливым? Что ж. Но это моя жизнь. И никто не отберет у меня мои долги. Хоть что-то, что я могу с полным правом называть моим.

Кали-юга. Сумерки мира.

Хочу...
Молчать? Смешная прихоть
Хочу молчать.
И ночью, тихой-тихой
Молчать "люблю",
И согревать тебя.
И знать что снюсь.
И засыпать. Любя.

p.s. а первый раз всё-таки было здесь

Удачи-счастья-здоровья! Берегите себя и друг-друга. Воть.

И наверное, всё же стоит поддаться моде и подвести какие-никакие ( итоги... )

Нелепое искусство. От слова искус. Просто быть собой.

Они рядом с нами. Незаметные и яркие. Счастливые и печальные. Независимые и покорные. Всегда разные. Всегда восхищающие.

Это на их хрупкие плечи мы бросаем наши грехи. Это в их гордые спины бьёт шепот за спиной. Наши любовницы. Кариатиды любви.

Это те, кому проклятие нашей любви превращает жизнь в демо-версию ада. Это те, кого мы с улыбкой провожаем в нами же сотворённое пекло. Милые девочки. Умеющие любить, несмотря на боль. Это те, кто провожают нас к нашим благоверным, глядя в след сухими глазами. Это те, кто кутается от ночного холода, пока мы греем чужую постель. Это те, от кого мы поспешно отворачиваемся, встречая старых знакомых. Это те, кто умеют в нарочито-грубом “ну”, брошенном в телефон под пристальным взглядом жены, услышать нежное “да, милая”. Те, кому ночной ветер приносит наши слова, бережно нашептанные в чужие уши. Те, кто никогда не выключает телефон, что бы не потерять ни слова. Те, кто каждый раз прощаются с нами навсегда – говоря “до завтра”. Те, для кого “верю, ибо абсурдно” не догма – а всего лишь способ оставаться живым. Те, кто платят болью за то, что бы мы могли на время убежать из мира, который сами с таким тщанием строили столько времени.

Так хотя бы оглянитесь уходя. Просто скажите им “спасибо”, перед тем как еще раз плюнуть в душу своим “люблю”. И берегите их, сукины дети. Хотя бы потому, что они последние кто умеют любить вопреки.

Примечание:
Все характеры, ощущения, ситуации являются авторским вымыслом и не имеют прототипов в реальности. Любые совпадения являются случайностью.
При написании заметки не пострадало ни одной женщины.

Разноцветье эмоций бьет наотмашь по глазам. Вперед - назад. От ярости к страху. От восторга к ненависти. Эмоции сменяют друг друга так головокружительно быстро, что мне трудно удержаться на ногах. И я уже не знаю кто я и зачем. Смыслы? Ах, оставьте. Адский калейдоскоп ощущений. Моя старая подружка - шизофрения.

Замерло. Осыпалось вчерашним снегом. Натянуло белый холст покоя. Набросало углем тебя. Грустную улыбку. Печаль ласковых глаз. Моё тихое счастье в неизбежном антураже осени.

p.s. Я так хочу кричать во всё горло, разбрызгивая иглами слов ломкий воздух этой осени Я ТАК ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, РОДНАЯ, но тсс… Осень не оценит.