man_of_motley: (Default)
[livejournal.com profile] miss_hali как всегда под замок бросила хороший стишок
переводик и наш ответ керзону )
man_of_motley: (Default)
Я разучусь любить тебя. Прости.
Я обещаю. Не побеспокою.
Уйду. Приняв "прощай" как дар.
Вновь став никем. И вновь – собою.
man_of_motley: (Default)
Слишком мало дано чтобы сбросить
Груз прожитых лет.
Падают листья, и осень
На ладонях несёт ответ

Нас обнимет ноябрь и закружит,
Поздней осени желтым листом.
Мы увидим - последняя лужа
Первым покроется льдом.

Ждём печально и робко ответа,
Встречая новый рассвет.
Верим мы, что найдём своё лето -
Только лета всё нет и нет.

Лишь ляжет зима у порога,
Завянут твои цветы,
Посидим, погрустим немного,
Полюбив этот снег, я и ты.
1994
man_of_motley: (Default)
Обаянием сна…
Зимы одеялом
Укрыт, убаюкан, укутан.
И спит весна.
В тиши, устало
Сочатся сквозь веки минуты.

Морщин капель
Никто не смахнёт
С уставшего лица.
Спит апрель,
Рассвета ждёт,
Но ночи нет конца.
man_of_motley: (Default)
и еще старое )
man_of_motley: (Default)
Хочу...
Молчать? Смешная прихоть
Хочу молчать.
И ночью, тихой-тихой
Молчать "люблю",
И согревать тебя.
И знать что снюсь.
И засыпать. Любя.

p.s. а первый раз всё-таки было здесь
man_of_motley: (Default)
Гы. интересно всё-таки читать переводы или отчего не поспорить с классиком )
man_of_motley: (Default)
чулан. сумрак. полки
ввысь тянется, дышит, живет.
сплетни, страсть, кривотолки.
соления страсти и мысли компот.

попробуешь. ах, как умели предки.
солить. что бы всем и навеки.
пейзажики: "ночь. вдоль дороги ветки."
герои же как на подбор - человеки.

потянешься. сам. огурчик скупо
покрошишь. ни шатко, ни валко.
попробуешь. гадость. оставить – глупо.
но ведь и выбросить жалко...
man_of_motley: (Default)
Раз уж ностальгия - то можно нырнуть еще глубже. В такой дорогой и такой же проклятый 93-й год и такой странный 2004-й:

1993: Первой зимней ночью )

2004: Устало собрав реквизит )

2005 год:
Ушло. Ни тоски, ни печали.
Сплясал я на их костях.
Мы не были? Просто не стали.
Весна? У другого в гостях.
man_of_motley: (Default)
Они рядом с нами. Незаметные и яркие. Счастливые и печальные. Независимые и покорные. Всегда разные. Всегда восхищающие.

Это на их хрупкие плечи мы бросаем наши грехи. Это в их гордые спины бьёт шепот за спиной. Наши любовницы. Кариатиды любви.

Это те, кому проклятие нашей любви превращает жизнь в демо-версию ада. Это те, кого мы с улыбкой провожаем в нами же сотворённое пекло. Милые девочки. Умеющие любить, несмотря на боль. Это те, кто провожают нас к нашим благоверным, глядя в след сухими глазами. Это те, кто кутается от ночного холода, пока мы греем чужую постель. Это те, от кого мы поспешно отворачиваемся, встречая старых знакомых. Это те, кто умеют в нарочито-грубом “ну”, брошенном в телефон под пристальным взглядом жены, услышать нежное “да, милая”. Те, кому ночной ветер приносит наши слова, бережно нашептанные в чужие уши. Те, кто никогда не выключает телефон, что бы не потерять ни слова. Те, кто каждый раз прощаются с нами навсегда – говоря “до завтра”. Те, для кого “верю, ибо абсурдно” не догма – а всего лишь способ оставаться живым. Те, кто платят болью за то, что бы мы могли на время убежать из мира, который сами с таким тщанием строили столько времени.

Так хотя бы оглянитесь уходя. Просто скажите им “спасибо”, перед тем как еще раз плюнуть в душу своим “люблю”. И берегите их, сукины дети. Хотя бы потому, что они последние кто умеют любить вопреки.

Примечание:
Все характеры, ощущения, ситуации являются авторским вымыслом и не имеют прототипов в реальности. Любые совпадения являются случайностью.
При написании заметки не пострадало ни одной женщины.
man_of_motley: (Default)
Блюз давит. Блюз грохочет по скатам крыши и рушится на мою голову. Проклятый блюз опять смял моё “я”. Бросил ненужной бумажкой в мусорную кучу времени. А время, повернувшись спиной, отбивает в моих висках всё те же 5/4. В размер осыпавшейся листвы.

Я знаю, так бывает. Тонкие пальцы блюза нервно рвут меня в клочья, капают куда-то внутрь расплавленным воском цвета Бони Филда.

Черт бы побрал его черную задницу.

Насмешка уголками губ вниз. Blue smile. Blues mile. Миля. Ми, потом ля. Бегство по ладам уходящего блюза.

Блюз как способ жить? Почему бы и нет. Ха.
man_of_motley: (Default)
Живёшь себе, живёшь. А потом легкий, вроде совсем обычный, ветерок сорвет с тебя обыденность. Упадет она желтыми дохлыми листиками в грязюку. И понеслось. Ты еще смотришь на людей, ты еще отвечаешь на вопросы, ты еще улыбаешься - но тебя уже здесь нет...

Ты живешь только в ожидании этого сладкого момента, когда змеюка дороги кинется под колеса и начнет разбрасывать кольца-вёрсты. Только ударит белым по глазам конец города. Только бросит в морду дождем запоздалая встречка. И наконец-то никого вокруг. Только плывующие мимо пожары городов. Мельком разукрасит дождливое небо радугами фонарей станция - и тоже пропала.

Кочевник современности. Глупый бунтарь против себя. Всего лишь еще одна звездочка фар на почти бесконечной серой трассе.
man_of_motley: (Default)
Слегка импрессионично про тем не менее любовь )
man_of_motley: (Default)
Ночь. Плывет туманом. Стелется. Пытается залезть в душу. Но откуда у меня душа?

Полнолуние. Свет раздирает тело в клочья. Улыбка превращается в ухмылку, прорастая желтыми сточенными клыками. Лес кидается навстречу безумием дикой охоты.

Ребенок. Черт, откуда в ночном лесу ребенок? Чужой детеныш. Беззащитен и испуган. Доверчивые ладони. Теплое дыхание. “Ой, волчок”. Ха! Но алая пелена охоты уже стекает с обнимающих землю когтей. Земля жадно лакает так и не пролитую кровь. Уходи, глупыш. Я пойду сзади. Это мой лес и никто не посмеет тебя тронуть.

И снова бег. Стон сухой хвои под лапами. Ветки с размаху - по шкуре. И почти не видно звезд. Луна скользит со мной над лениво-черными облаками. Ну вот и всё. Осталось только задрать узкую морду и выть. Аууууу…

Оборотень. Усталое дитя тьмы.
man_of_motley: (Default)
Разноцветье эмоций бьет наотмашь по глазам. Вперед - назад. От ярости к страху. От восторга к ненависти. Эмоции сменяют друг друга так головокружительно быстро, что мне трудно удержаться на ногах. И я уже не знаю кто я и зачем. Смыслы? Ах, оставьте. Адский калейдоскоп ощущений. Моя старая подружка - шизофрения.

Замерло. Осыпалось вчерашним снегом. Натянуло белый холст покоя. Набросало углем тебя. Грустную улыбку. Печаль ласковых глаз. Моё тихое счастье в неизбежном антураже осени.

p.s. Я так хочу кричать во всё горло, разбрызгивая иглами слов ломкий воздух этой осени Я ТАК ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, РОДНАЯ, но тсс… Осень не оценит.
man_of_motley: (Default)
Жил-был значицца лыцарь. Ну лыцари они такие - им бы только на салат кого нашинковать. Значицца сел как-то лыцарь на коняку и поехал заниматься тонкой нарезкой супостата.

(Хм... тут нада бы отступленьице сделать) А еще была у лыцаря деваха. Кристянская такая, простонародная. А девахи они такие. Чуть мужик кому в харю нацелится переебать - так сразу в слезы. Куды ж ты мол меню такую красявую оставляешь?! И нужен мол тебе супостат?! (и мыслишка подлая: а мож никакого супостата-то и нет, мож лыцарь куды по другим делам собирается, хоть и однокоренным, но... оно ведь дело такое, лыцарское. сядет такой красавец на коня и ищи ветра в поле). Ну глюпые, че тут сделаешь. Не понять им этого кайфа - когда чужую морду под кулачиной-то плющит. Этт вам не по сену кувыркаться. Жизнь это. Настоящая. Болючая.

А посколь девахи еще и мнительные твари, то заставила она лыцаря надеть трусы железные. Да на болты закрутила. Да резьбу сорвала. Что б типа сцуко пока снять пытался всё желание пропало. И спокойная такая отпустила. Поскольку ежели пару шрамов привезет - то этт не страшно. А вот лечат ныне далеко не всё.

Едет значицца лыцарь. Усё как положенно. Лес черный, звери страшные. Ну хичкокненько так. Подъехал лыцарь к каменюке (ну типа как постамент для памятника Ленину, с граниту такого гламурненькаго, розавенькаго). Смотрит лыцарь на каменюку - а че, атличная каменюка. Всяко лучше ненецкого туалета который потом пользовать придется. Дай думает случаем воспользуюсь. Стал свои железные трусы пытаться снять - ан хер в сраку - не получается. Пришлось так, не сымая. А трусы-то железные были - вот и прихватило их ржавчиной. И сидит лыцарь в такой позе, что любой Роден обзавидуется, и ничегошеньки сделать не может. И пришли злые волки и аккуратенько его из трусов-то железных выгрызли и сожралинах. Тут и пришел лыцарю пиздец.

К чему бы это я? Русский наверное лыцарь-то был. Потому что только у нас - "хотят как лучше, а получается как всегда (с)"
man_of_motley: (Default)
Ветер срывает с моих губ слова. Ветер игривой дворняжкой таскает их по двору. Вкус битого стекла. Осень слов.

Ты глядишь в сторону. Ты прячешь глаза. Когда ты поворачиваешь голову, в глазах вспыхивают маленькие капельки света. И я не знаю – это причуды солнца или просто слезы.

Мне так много нужно сказать. А слова хитрят и прячут смысл. Осень – это когда слова желтеют и умирают – потому что в них нет больше необходимости. Потому что впереди молчание зимы.
man_of_motley: (Default)
Тута типа эпиграф:
Моя квартира одиночная камера
Запах осени и сигарет
Я позову тебя, ты не ответишь мне
Значит тебя больше нет
/Иванов/

Сегодня я взял твою улыбку в ладони. Я попробовал её на вкус. Вы знаете как это здорово - утренняя улыбка под соусом хитрых глазенок? Нет? О, Вы многое потеряли!

Взгляды, взгляды, взгляды… Взгляды жадно рвут тебя на части. Ах, как очевидно. Ах, как увлекательно. И только я вижу - в твоих волосах уснула радуга.

А еще я завел веник и совок. Я хожу по твоим еще теплым следам и собираю осколки твоей тени. Я бережно перекатываю свои трофеи в ладонях. Я вдыхаю запах. Я любуюсь игрой цвета на гранях. Я краду твою тень. Я коллекционер тебя. Маньяк собирательства.

Отрывки тебя. Они напоминают мне чужую переписку, в которую заглядываешь с замиранием сердца. Кусочек сладкой тайны. Лучшее, что есть у меня.

Шаг за шагом. Осторожно, как по тонкому льду, возникает образ. Я впитывают его жадно, как последний снег впитывает весеннее солнце. Даже если солнце уйдет - не важно. Снег уже станет ручьем, и когда-нибудь нашепчет сказку о тебе сонной реке. Река примет нас и лениво унесет к горизонту. Туда где небрежно брошенный взгляд неизбежно падает в вечный день.

Profile

man_of_motley: (Default)
man_of_motley

March 2017

S M T W T F S
   12 34
5678 91011
12 13 14151617 18
1920212223 2425
2627 28293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 11:43 am
Powered by Dreamwidth Studios